Agosto tendió su cama achicharrante, exudando malicia. Beso que germinaba, beso que fundía.
Mas a fuerza de amor, antaño por arrobas atesorado, el Edén, lozano, resistía rateando el agua que, aunque escasa, en las raíces pervivía.
Tras el largo estío, el subsuelo de desesperanzas y soledades adolecía.
La savia emprendió la fuga evaporándose de las hojas, tornándolas marchitas. La planta se vistió de estrías como anciano sarmiento finiquitado de vida. Sin freno, los pétalos, acobardados, huyeron; las flores , descorazonadas; los pistilos, sin polen ni aliento. La hojarasca, amarilleando, encubrió los aposentos.
Tallado en yunque, a martillo, allá en el firmamento: el sol. Rayo tras rayo, desde su esfera de fuego emitiendo. El jardín agotando el grueso de sus pañuelos, enjugando el sudor febril, que lo consumía por dentro.
Ardiente el viento solano, con rabia agitando su rabo, al yermo amor convirtió en polvo y siguió rolando, sin solaz ni descanso, hasta lograr su triunfo: desintegrarlo.
Lo que un día fue un dichoso vergel, permutó a férreo desierto, mas no de doradas arenas, sino de cenizas al viento.
