Fue a finales de un verano, aquel año llegó un pedido urgente, de cajas de vino a la bodega.
Vino que sería exportado a Europa. Cuando España aún era el norte de África para muchos.
A nuestra fabrica llegaban los camiones cisterna cargados de vino blanco, aquí se le añadía una especie de polvo morado, y así lo convertían en vino tinto.
No sé que productos químicos llevaba el colorante pero las manos se nos quedaban manchadas al manipularlo, y no había manera de sacarles el tinte.
Ni que decir tiene que a ninguno de los que trabajábamos allí se nos ocurrió jamás probar el brebaje porque si manchas tan perdurables creaba en la piel de las manos cuanto más oscuro teñiría nuestras vísceras.

Yo tenía quince años. Ya han pasado veranos por mí. Pero aún recuerdo vivencias de aquellos años de mi adolescencia, cuando trabajaba en la bodega.Por aquel entonces la única empresa que daba empleo en mi pueblo, y que antes de envasar vino se había dedicado a la manipulación de aceitunas de mesa.
Y no sé si a todos les pasará pero cuando vienen a mi mente aquellas jornadas se me representan como un inmenso mural, como una pintura, como imágenes quietas, pero brillantes y claras.

No recuerdo fechas exactas, ni que sucedió el día antes ni el mes después, solo son flases que por algún motivo más o menos extraordinario quedaron grabadas en mi agenda mental. Y de repente estallan tras mi retina y las rememoro como si fuesen pasajes de ayer mismo.
De aquel tiempo recuerdo sobre todo la felicidad. Una felicidad en estado primitivo, rechinante, luminosa y pura.
Y la risa, no una sonrisa tibia y pacata sino estruendosas carcajadas que de profundas y sinceras que eran hacían brotar lagrimas en mis ojos. Lagrimas de genuina alegría.
Ahora tras tantos años pasados cuando evoco aquellas escenas, siempre veo el cielo más intensamente azul que ahora, y puedo asegurar que en el cielo irradiaban infinitamente más luz las estrellas.
Las mismas estrellas, que me han hecho bajar al presente esta instantánea que describo.

Fue una noche estrellada y de luna glotona y oronda dibujada en el cielo. Trabajábamos en turno de noche. Empezaba la jornada a las ocho de la tarde y finalizaba a las ocho de la mañana ¿cómo es que a esa edad por mucho que luchara jamás me sentía cansada?

A las dos de la madrugada paraban la cadena envasadora. Era la hora de tomar un tentempié.
La temperatura aunque nocturna era sofocante, los más jóvenes no nos quedabamos a comer en la nave almacén como hacían los mayores cómodamente sentados en las cajas ya embaladas, sino que salíamos en tropel al inmenso patio de la fabrica.

Delante del portón principal un estrecho acerado por el que se caminaba de una sección a otra, y a continuación el césped. Ahí nos sentábamos en el cemento pelado, y los pies reposando en la fragante yerba.
Desde ese punto el pueblo se divisaba al frente, algo más bajo que los terrenos de la fabrica que se ubicaba en una pequeña elevación del terreno.
Comíamos el bocadillo entre risas y bromas, hablando a borbotones todos a la vez en voz alta y chillona para hacernos oír unos por encima de otros, pero siempre con la sonrisa instalada en cada palabra. Algunos de más comer sacaban fruta, y una imagen que me viene nítida es la de una chica de pie ante mí, mordiendo con su boca grande de grandes dientes, una pera enorme.

Una pera Limonera, amarrilla rechoncha y llena de pintas marrones como pecas en cutis.
Cada vez que en el mercado veo peras de esa especie, la instantánea de aquella noche estalla en mi cabeza, y es que aquella madrugada fue la primera vez que mis ojos veían una pera de esas tan gruesa, creo que por después nunca las vi de ese tamaño en las fruterías no sé si porque con la edad tendemos a ver las cosas más pequeñas ,que cuando somos jóvenes, que todo lo solemos magnificar en nuestro cerebro.

También en esa media hora de asueto jugábamos a hacer cábalas cuando centrábamos la mirada allá abajo en la población y divisábamos alguna que otra ventana iluminada, a esa nocturna hora.
Como entonces todos los habitantes de la localidad nos conocíamos y por ende sabíamos donde habitaba cada cual, nos divertíamos entre risas llenas de malicia y pudor en imaginar a Fulano y Mengana haciendo el amor, cosa que nuestras mentes adolescentes y calenturientas daban por cierta por el mero hecho de ver luz en un balcón determinado a las dos treinta de la madrugada.

De repente todos gritamos al unísono, uno de los chicos puso en marcha los aspersores que regaban el césped y los periquitos lanzaron agua por doquier mojándonos sorpresivamente a todas las que seguíamos tramando diabluras.

Era la hora de volver al trabajo, ya se oían las maquinas traqueteando en el interior.
Algunas rezagadas aprovecharon los últimos segundos del descanso en refrescarse bailando bajo la ducha imprevista y así paliar algo el calor.
Otras ya corríamos a carrera abierta por la nave almacén, hasta la zona de trabajo.
Todos con la sana y sincera felicidad propia de los quince- dieciocho años instalada en el rostro, una especie de felicidad tan intensamente saludable que no he vuelto a sentirla tan fuerte desde entonces.

Por un momento mientras escribo me parece que fue ayer y han pasado treinta años.