Pasamos una gran parte de nuestra vida luchando arduamente para alcanzar el vértice de lo que intensamente anhelamos, de todo aquello que se nos antoja, del capricho que, crédulos, pensamos saciará nuestra avidez de placeres y felicidad.
Mas no importa cuánta energía empleemos en ello, tampoco la ilusión que calcemos para lograrlo ni la euforia que nos posee el día que, al fin, conquistamos la cúspide e izamos la bandera del deseo satisfecho. Porque, más tarde o más temprano, inexorablemente se produce el declive.
Variará el grosor de la herida que provoca sin duda el desencanto, dependiendo de la querencia o el rechazo que, al haber avanzado el tiempo, guardemos por el objeto seducido y, ahora, ajado.

Afluyen los rubores a los rostros adolescentes para, algo más tarde, permutarse la inocencia en púrpura malicia.
Infinitamente más cruel es que la picardía se arrastre, trasmutando en la indiferencia más hueca, permitiendo que suban a los ojos un chirimiri de lágrimas que acaban por desbordarse, anegando de tristezas los subterráneos del alma.

Se eleva la pasión alborotada. Hirviente lava surgiendo desde el volcán del vientre, buscando coronar la cima, el desahogo... la liberación. Mas en cuanto la alcanza se inicia la caída por la ladera y va enfriándose metro a metro, hasta que queda cuajada en inmisericorde frío, dejando a su paso paisajes yermos, estériles de vitalidad, colmados de vacíos.
El delirio de amar, la locura de ser amados permuta, con el paso de los años, en ternuras y cariños en su grado menos apasionado. Río bravo en las alturas que, al llegar al delta, se desangra. Roguemos para que no desemboque en un mar de odios, ya que este es el núcleo del infierno; descender más es imposible.

Y así todo el deambular por la existencia. Nos alzamos hasta el cielo para acabar hundidos en lodazales de desengaños. Volar un aluvión de veces para precipitarnos una infinidad de ocasiones. Desde la tierna infancia a la pubertad; desde ésta a la madurez. Hasta arribar al ocaso de la vida: la senectud. La última etapa de la odisea del ser, cuando, en verdad, ya no nos resta ni una brizna de ambición para recomenzar una nueva escalada.