Tras la cena entré en el salón de baile del hotel. El hombre del piano ya había comenzado su recital, la música no estaba mal interpretada, de las canciones que el solitario músico cantaba no voy a hablar; como se dice aquí en mi tierra, “no tenía oreja”.
Tomé asiento, pedí un refresco y miré a los bailarines. Enseguida mis ojos se posaron en ella no podía dejar de mirarla, se atrevía con todo estilo de danza. Sentí una envidia sana, yo no sé bailar.Más tarde salí a la terraza, hacía un calor sofocante en el salón, pero de vez en cuando miraba por la cristalera hacia dentro y ella seguía bailando.

A la mañana siguiente salí del hotel bien temprano, es algo que me encanta hacer. Salir sola por una ciudad ajena a la mía. Caminar por sus calles cruzándome con gente desconocida es una manera, al menos para mí, de sentirme libre. Así que eso hago cada vez que voy de vacaciones o de fin de semana. Vagar, los pies hollando el suelo, la mente divagando, los pulmones bebiendo nuevos aires…llegar a un bar y pedir un café, tomarlo allí sola, todavía perdida en mi misma...
Esa mañana de domingo así lo hice y cuando ya regresaba de mi escapada hasta el hotel me crucé con ella en la acera. Venía caminando, balanceando la talega del pan. Vestía un vestido suelto y encima de este un delantal, blanco, impoluto, decorado con una fina tira de encajes.
- Buenos días- la saludé al llegar a su altura.
- Buenos días contestó ella- y siguió su marcha.

Más tarde con mi grupo turístico hicimos una visita al “Majuelo” el parque botánico.
En forma de semicírculo hay unas pequeñísimas casitas de estilo andaluz, ocho en total y cada una de ellas lleva el nombre de una ciudad andaluza. Están alquiladas por artesanos y en ellas realizan diversos trabajos manuales que venden a los turistas.
Metí mi nariz en una de estas casitas y allí estaba ella, con su labor de encaje de bolillos en las manos. No pude evitarlo, suelo actuar por impulsos, si pienso las cosas no las hago, si no fuese de esta manera me habría perdido muchas cosas en mi vida. Crucé el umbral de la diminuta estancia y durante un rato admiré su artesanal trabajo.
- Anoche la vi a usted bailando en el hotel- le dije, entonces ella levanto la vista de su labor y la fijó en mí.
- Baila usted muy bien- añadí.
Y ella ni corta ni perezosa, sonriendo con toda su cara, comenzó a relatarme su historia con el baile.

Fue su hermano quién la llevaba a las fiestas y bailes de su pueblo y aldeas colindantes, su madre protestaba, no quería que “la niña” anduviera trasnochando de fiestas, en aquellos tiempos estaba mal visto; pero su hermano insistía, le decía a su madre
- Mamá deja a la niña que venga, que después se casa y se le acaba todo…
La madre entonces concedía el permiso y entre su hermano y los amigos de éste aprendió a bailar y, descubrió que era algo maravilloso…
Pero el tiempo pasa y se casó con un hombre muy serio y muy formal… su hermano se cubrió de razón, Éste hombre la quitó de ir a las fiestas y bailes, decía que era hacer el ridículo y como tantas otras, infinidad de otras mujeres, acató la decisión de su marido sin rechistar, se tragó las ganas y dejó de asistir a ferias y saraos…
Mas ahora, ya viuda había retomado su afición y, cada fin de semana acudía al hotel a bailar con amigos y amigas de su edad.
Tendrá unos sesenta y cinco años, no se lo pregunté, tampoco su nombre, pero me pareció una mujer guapísima e interesante. Me relató su historia resignada; pero feliz y a mí me hubiese gustado quedarme allí más tiempo oyéndola; pero el grupo tenía que seguir su paseo por la ciudad, la antigua Sexi romana: Almuñécar.

Mañana 8 de Marzo se celebra el día de la mujer trabajadora. No quiero hacer aquí un post sobre derechos y deberes, sobre protestas y reivindicaciones… Pero si quería hablar de la mujer y, no sé por qué, esta señora me ha ocupado hoy la mente.
Esta historia que narro sucedió en septiembre; mas me parece estupenda para contarla en vísperas de este día tan señalado. Quiero que sea un homenaje a esta y tantas mujeres que aparcaron o perdieron sus ilusiones, sus aficiones, sus sueños, su interior vida en nombre del matrimonio, de una forma de ver el amor equivocada, de una manera de guardar el respeto errada… porque los esposos no lo permitían, ni toleraban y, ellas estaban educadas para obedecer…
A estas mujeres, de las que pocos hablan: no las alaban los políticos porque no dan ruido y brillan poco en las fotos. Ni las asociaciones en defensa de la mujer trabajadora, porque tienen poca cultura, no están preparadas y las amas de casa no entran en el lote, ni los medios de comunicación, porque ellas no dan que hablar…
Desde aquí hoy, yo las recuerdo, esta es mi ofrenda para esta especie de mujeres maravillosas... Como mi admirada tejedora bailarina y tantas, tantas, tantas otras…