Comienza a llover. En la calle, los obreros que restauran la acera, a prisa recogen materiales y bártulos. Una nube matizada de gris se acomoda en mi frente. El cansancio, como una ola, en su pesado manto me envuelve.

Pausadamente llora el cielo. Lágrimas que la tierra, con déficit de agua devora. En el jardín, las raíces, avariciosamente llenan sus venas; tallos y hojas no cejan de exigir alimento. Es primavera y como un bebé hambriento ávidamente busca del pecho de su madre la maternal leche, las plantas reclaman el elixir de vida; esas gotas de lluvia que tan lentamente, casi con tacañería, el cielo esta tarde, sin previo aviso les brinda.

Mis párpados empapados de sopor están corriendo las cortinas y la mezcla de sueño y cansancio como un amante me posee. Arrebujada entre sábanas me entrego a la siesta.
En el patio, las vecinas, se afanan por recoger la ropa de los tendederos. En la calle, los trabajadores, continúan su tarea pero, ya mi cuerpo rendido, en el taller del sueño autónomamente se repara…
Al despertar minutos después, luce un tímido sol. Se terminó el rocío de oro líquido. A saber cuando volverá a aparecer otra tormenta. Las nubes vuelan hacía el este, y con ellas viaja mi somnolencia…
La hora de la siesta ha concluido.
Trini Reina/18/04/05