Como un cristal por el viento desgarrado,
Las ilusiones, añicos se le hicieron.
Clavadas en el alma, astillas transparentes,
el corazón mordido por colmillos lacerantes.

Fantasías quebrantadas por la fuerza del verismo.
Promesas de aire en el hueco de las manos,
entre los dedos se escurren confianzas y arenas.

Quién custodia el cáliz de las lágrimas no vertidas.
Dónde irá a morir lo no consolidado.
Las alegrías consumidas, los sueños cercenados.
Qué color tiene el sudario que acuna a la derrota,
a la nada en su apogeo, al vacío coronado.
En qué país está la fosa de los grises desengaños.

© Trini Reina