Bienvenida
Empecé a escribir a los cuarenta y cuatro años, recién recuperada de un cáncer de mama. Creo que a raíz de esa experiencia, comencé a apreciar lo que la vida me ofrecía y que antes, imbuida en otros menesteres, había obviado. Digamos que, anteriormente a esa etapa, yo cabalgaba por la vida y que una vez superada, emprendí un sereno paseo por ella. Pienso que ahí nació mi amor por la poesía, que no por la palabra, que ya amaba desde que tuve uso de razón. Ahora ya no entendería mi mundo sin la literatura y, cuando me preguntan qué razón me motiva a escribir, respondo, quizá pecando de un exaltado ego, que escribo para que cuando muera quede una huella tangible o leíble de mi paso por la vida. Pienso que si dejo mis sentimientos y pensamientos impresos, de alguna manera, cuando alguien me lea, seguiré presente, aunque sea en el instante en que esté leyendo aquello que un día, quién sabe cuántos años atrás; una mujer sencilla, y no por eso menos vehemente, trazó.
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 En la hora amarilla de la siesta, cuando el sol muerde las ventanas hasta hacer crujir los cristales, en ese falso silencio del día, en que el cansancio se confabula con el sueño y la mente con la vigilia, me seduce la blancura del papel y me invita a posar en él la huella de mis versos.Dentro del alma surgen voces extrañas, alegres o sombrías, ecos lejanos del subconsciente, remembranzas de lo vivido y semi olvidado, fantasías de otros tiempos que acaso ni existieron, pensamientos delirantes en pos de la cordura, voces enrejadas que buscan la libertad. La canícula lo envuelve todo, la tinta parece que arde, pero no más que el ansia de tramar un poema coherente. Se me resisten las ideas y el sopor va tomando cuerpo en mi cuerpo hasta apoderarse de él. Entonces las palabras que asomaban a la memoria se hacen humo, pierden audacia, se retraen y huyen de nuevo hacia ese pantano donde seguirán nadando, quién sabe si eternamente, a esperar otro momento inspirado, para retornar de ese naufragio definitivo. Al despertar me invade la sensación de que he destruido algo insustituible, de que expiraron mil versos que jamás lograré recuperar por mucho que hostigue a la mente a que les devuelva la vida. El calor sigue quemando las paredes en la hora amarilla de la siesta y los cristales arden, pero mis dedos están fríos y el papel es un páramo nevado. Se me han muerto los versos y no auguro la manera de resucitarlos.
© Trini Reina
Etiquetas: Prosa, Trini_Reina, siesta, calor, versos 07/08/2008 07:26. Autora Trini Reina. #. Hay 26 comentarios.  Autor de la pintura: Lord Frederick Leighton
A veces, despierto bruscamente. Sucede con el timbrar inoportuno del teléfono o algún vecino que machaca, a todo volumen, la escalera, o con ese cercenador de sueños, al que llamamos despertador; el aullido de un perro implorando a la luna; el trueno añorado, de noctámbula tormenta, o el regreso de uno de mis hijos, tras exprimir la madrugada.Al instante, se recobra el silencio, mi corazón sosiega sus latidos y el peso de mis párpados demanda reposo. Es entonces, ambicionando conciliar el sueño, cuando en mi memoria se agudiza la sensación de que antes de ese áspero despertar, mi mente andaba enfrascada construyendo un poema, acaso, el poema cumbre de mi vida. Pero ahora, ya roto el encanto y dilatado el olvido que absorbe a los sueños, los versos nuevamente yacen, desmembrados, en la oscura caverna del subconsciente. ©Trini Reina Etiquetas: Trini_Reina, versos, sueños, subconsciente, olvido 13/03/2008 20:29. Autora Trini Reina. #. Hay 17 comentarios.  Mamá, ¿cuál es tu música predilecta?
El sonido de tu llave, cuando ya de madrugada abres la puerta.En ese momento, se me pacifica el corazón, que hasta ese instante resonaba en mi pecho como una desequilibrada orquesta, y todo el cuerpo a plomo se hunde y cobija entre las sábanas revueltas. De mis labios brota, silente, un suspiro que de paz me llena y en un santiamén se cierran mis ojos que parecían abonados al duermevela y en mi alma se apaga el miedo que me avasalla desde que sales de casa hasta que a salvo regresas. Ya está en casa mi niño, ya trastea buscando a oscuras, de su alcoba la senda, ya camina de puntillas disimulando el ruido, se piensa que no estoy despierta. Ya se mete mi amor en su cama, vestida de primavera… © Trini Reina
Dedico este poema, que hace un tiempo escribí, a todas las madres de adolescentes y, más que adolescentes... En especial, a Marí Carmen Bastida, amiga y colega de insomnios ¡Ay, estos niños noctámbulos!... Etiquetas: Nirosas_nilirios, Trini_Rein, madres, hijos, música, insomnios 21/10/2007 10:53. Autora Trini Reina. #. Hay 31 comentarios.  Cinco años parecen nada:
mil ochocientos veintiséis días,
doscientas sesenta semanas,
soles multiplicados,
lunas que menguan y ensanchan,
estrellitas y luceros,
vespertinos y de alboradas.
campanas de risas,
cascabelillos de lágrimas,
ánforas de alegría
y, en un pomo,
alguna pena amarga,
que, con el transcurrir de los días,
agridulce se proclama.Un lustro parece nada
cuando se tienen veinte años
y la vida se divisa en extremo larga.
Pero si sumas otoños y otoños,
como hojas mueren en las ramas,
y además añades
alguna circunstancia extraña,
que sobre tu ser extiende
nubes henchidas de inciertas aguas,
si concluye la tormenta,
si los relámpagos se apagan
y quedaron firmes en el jardín
los jazmineros y las dalias,
y sigue tu corazón amando,
y en tus ojos fulgura la mirada,
si el alma danza en tu seno
y la felicidad aureola tu estampa,
a esos cinco años pasados,
a esos días que hoy acaban,
y que dentro de la maldad la fortuna tutelaba
has de seguir sumando fe y primaveras,
minutos y horas y esperanzas
sin olvidarse de vivir,
con todas las ganas. ©Trini Reina
Ayer, 10 de octubre,se cumplieron cinco años de mi operación de cáncer de mama y he escrito este poema para, a mi manera, celebrarlo. Ojalá que a estos cinco años se sumen algunos lustros más y ojalá que ustedes, sin faltar ni uno, por entonces me acompañéis. Gracias por estar ahí, pues vosotros sóis parte importante de mi salud, ya que con vuestra amistad habéis alegrado mis días. GRACIAS A TODOS 11/10/2007 10:56. Autora Trini Reina. #. Hay 41 comentarios.  En ocasiones las palabras me golpean las sienes. Jauría de letras furiosas que unas a otras se muerden impaciente por encontrar la salida de ese túnel recóndito donde fueron engendradas y ahora luchan por ser paridas.Hay días en que, desde mi corazón, las letras forman un reguero y atraviesan aurículas a los ventrículos hasta tomar el tren de la sangre, que las deja en los andenes de mi cerebro, para que éste, diligente, las repatríe desde la mente hasta los dedos que, a tientas, toman con fruición la pluma y concede libertad a la tinta que hierve y se desliza por la superficie nívea del papel, grabando candentes versos, pensamientos y sentencias, y algún que otro delirio que, al tomar coherencia, se torna vehemencia o sentimiento. Y a veces se me duermen las palabras y no logro incitar las adecuadas para enunciar lo que me complace o padezco; lo que vivo o siento y esa desazón se me clava en el pecho como un ominoso estilete contaminado de silencio… ©Trini Reina
Etiquetas: Palabras, silencios, Trini_Reina, letras, papel, inspiración 01/07/2007 10:15. Autora Trini Reina. #. Hay 31 comentarios. 
Autor del grabado: Rembrandt
Uno quería levantarlo a tirones, brusca, ruidosamente. Como si así, simulando una indiferencia- que no sentía- lo acicatease a levantar la cabeza y el ánimo, a alzar los brazos y cruzarlos como poseso, al tronco del árbol de la vida.El otro era todo ternura, mimos, delicadeza. Lo acunaba como si demostrándole ese exceso de atención, ese desvivirse por él, fuese la idónea manera de que éste, al sentirse tan arropado y seguro, se quedase anclado por siempre a este, a veces, efímero monte, a pesar de los envites del viento que lo vapulearía. Los dos, cada cual a su manera, ejercitaban la fiereza y la suavidad, a partes iguales, de que consta el amor. Y él pensó que: “¡cómo defraudarlos!”, eso sería imperdonable por su parte, así que instó a sus raíces a penetrar más y más hondo en el bosque de la vida y agarrarse ferozmente a la tierra. Absorber toda la savia posible y saciar al espíritu y, fortalecido por el afecto y la tenacidad, luchar contra todos los elementos que en adelante viniesen, ya que tenía la seguridad de que viviría amparado por aquellos dos pilares que, bajo sus sombras inalterables, siempre lo acogerían... © Trini Reina Etiquetas: Risas_Lirios:Trini_Reina, pilares, amor, fuerzas 13/05/2007 10:45. Autora Trini Reina. #. Hay 31 comentarios.  Un gesto, una mirada, un detalle, una palabra… evitan en según que circunstancia de la vida, que tu cuerpo, cual edificio en ruinas, se desplome y caiga en las garras de la desesperanza.Quizá no existan en realidad. Quizá esa palabra sólo reverbere en tus necesitados oídos. Tal vez, esa mirada, sólo la grabe tu retina menesterosa. O aquél gesto, únicamente sea perceptible por tu alma solitaria. O acaso, ese detalle, exclusivamente lo capte tu corazón, en su dolorosa melancolía. Sin embargo, ésa potencia activa; la mente, las saca de su chistera, cual ilusionista avezada, cuando ya, el código rojo de emergencia, con insistencia parpadea y falsamente, te salva de la debacle. Pero, cuando constan como reales, y son evidentes, audibles, visibles, nítidas, tangibles, sonoras… a esa palabra de consuelo, a ese detalle de ternura, a esa mirada de apoyo, a ese gesto de cariño nos aferramos y, con renovados bríos, enderezamos fuertemente los cimientos…
©Trini Reina Etiquetas: Palabras, Trini_Reina, detalles:gestos, miradas 16/11/2006 14:51. Autora Trini Reina. #. Hay 23 comentarios.  El norte de mi alma está avasallado por la zozobra que, ladina, se extiende sumando adeptos a su causa, acaparando, día a día, más espacio.
El miedo, la incertidumbre, la soledad, el desasosiego, la desesperanza, son sus soldados, que avanzan liderados por el dolor: su adalid.Al sur, en cambio, habita el sosiego, ése que necesito imperiosamente para dar la justa medida de paz a mis viejos huesos, a mi arruinado vigor, a mis irascibles nervios, a mi entristecido corazón; en definitiva, a mí ser en pleno. Su aliada es la mente, soberana poderosa que, cuando esgrime sus argumentos, gana innumerables batallas. Pero hay jornadas en que esta tornadiza reina se despierta confusa y opta por aletargarse en su seno, a riesgo de que la zozobra exhorte a sus huestes hasta el triunfo final. Afortunadamente, la esperanza toca a rebato y recrimina a la razón su dejadez, y ésta, avergonzada, vuelve a poner orden en este desconcierto que algunos días vapulea de norte a sur mi cuerpo…
© Trini Reina Etiquetas: Rosas_lirios, Trini_Reina, zozobra, sosiego 11/11/2006 12:10. Autora Trini Reina. #. Hay 13 comentarios.  Si yo pudiera, cada noche te resguardaría en mi matriz, para que las sombras de la madrugada no anidasen en tus ojos. Ni al alba los luceros te vulnerasen con su brillo. Ni el viento noctámbulo se atreviese a remover tu pelo. Ni los rayos de Selene, aturdiesen tu reposo… Si yo pudiera, desentrañaría mis dotes de guerrera, y contra el menor mal que te rondase lidiaría cual Némesis vengadora. Y sin temor, desafiaría a tus propios errores, y a todo aquél, hombre o mujer, que algún daño causarte ambicionaran. Si yo pudiera, corazón mío, como un aguerrido Cerbero, guardaría tus puertas, y mordería a cualquiera que tu malaventura urdiera. Y me volvería espuma, o guante de seda; para que cuando enfiles senderos peligrosos, ni tus pies ni tus manos colisionen con guijarros capaces de lacerarte. Pero sólo soy un ser humano, que te ama más que a su propia esencia. Ésa, que incubó tu semilla, te parió, y te plantó en esta tierra, a merced de los azotes de la vida, a la voluntad que tu destino, en una remota estrella escribir quisiera. ¡Ay! Si yo pudiera… Si yo pudiera, cada noche te resguardaría en mi matriz, para que las sombras de la madrugada no anidasen en tus ojos. Ni al alba los luceros te vulnerasen con su brillo. Ni el viento noctámbulo se atreviese a remover tu pelo. Ni los rayos de Selene, aturdiesen tu reposo… ©Trini Reina 14/08/2006 12:31. Autora Trini Reina. #. Hay 22 comentarios.  Autora de la pintura: Isa Pinceles titulo: "Azules" Llevo semanas echándola en falta. No sé, si me la robaron, o la perdí. Desconozco si está escondida, o huyó, adrede, de mí. Varias jornadas llevo buscándola. Tengo, en carne viva, el hueco que dejó… Tal vez ella añoraba otros horizontes, cierto es que por mucho tiempo, leal me fue. O, partió en pos de alguien que la precisaba aún más que yo. Y ella, por lo común veleidosa, sin cavilarlo, salió de mí; y se marchó. Sólo sé que la extraño. Que en su ausencia, sobresaltados, crujen mis nervios y hasta suspira, compungido mi corazón. Por no hablar de mi alma, que se ahoga de agitación. ¡Vuelve! Serenidad. Regresa rauda a mi ser. Te necesito; créeme. Si no puedes, mucho tiempo quedarte, al menos, de vez en cuando, visítame. Dejo mis puertas abiertas y tú sabes, que mis paredes; son de papel. ¡Ven!... Siquiera, por cortesía. Si me hallas dormida, en silencio, bésame. Mas si en pleno desvelo me encuentras; dame un abrazo, y apacíguame… ©Trini Reina 31/07/2006 08:36. Autora Trini Reina. #. Hay 17 comentarios.  A veces, reviso cada buhardilla, cada sótano, cada arista de mi mente buscando algún verso allí olvidado.
Un poema con norte y sur, una inédita oda, algún cuento descarrilado… Entro sin llamar. Llamo. Busco por todos lados. Nada…
Cierro. Salgo. Se agostó el pozo del cuál mamaban las palabras. Sólo encuentro barro reseco y cuarteado. Nada. La vida en grises y blancos…En cambio hay días, en que enlazadas y a borbotones, las letras de su gruta escapan, y por túneles que sólo ellas conocen, por pasadizos que, a saber quién les dio el mapa, llegan hasta las coyunturas de mis dedos, y de un salto, en el cuaderno se desangran.
Unas tras otras, sin recelos, briosas y deslenguadas, van arengándose, hasta formar una escuadrilla perfectamente alineada. Desde alguna recóndita fuente, las ideas manan en cascadas, tornándose rimas absurdas, versos preñados de pasión, o estrofas floreadas.
Son peregrinas voces, que mi lengua paladea, estrena, descubre y que, enajenada; al papel entrega y allí estampa. Hasta que de repente, poniendo el punto final, las palabras se paran…
Entonces yo, saliendo del trance, percibo que mis dedos descansan, y leo el regalo que impreso quedó en este cuaderno que, antes fuese alba y que perdió su impoluta forma, para acoger el fruto de mi corazón y el néctar de mi alma. Hoy, mi musa, con la inspiración mermada, me ha obsequiado esta poética prosa que aquí os dejo plasmada…
Es la vida, con su paleta de colores desplegada. ©Trini Reina
04/06/2006 21:27. Autora Trini Reina. #. Hay 18 comentarios.  Hoy el espíritu amanece salpicado de alegría,el llanto aplazado, la risa alerta. Hoy, colmado de júbilo el corazón despierta. La razón, que todo lo encuesta, anda cavilando sobre tan anómalo regocijo pues, no haya motivos firmes que justifiquen este despilfarro de sonrisas en el alma.
Sin embargo, la cínica, jamás llega a cuestionarse el desanimo, en que infinitas ocasiones, el organismo aparece sumergido.
¿Por qué demonios, se pregunta el ánimo, la sensatez aguija y avisa al cuerpo para que baje de esa nube de dicha que lo eleva? ¿Será que teme, como otras veces sucedió, que el brusco descenso, tal seísmo, cause un estropicio que remueva en pleno sus cimientos? ¡Duérmete cordura! ¡Esconde bajo las sábanas tu pesimismo! Y deja que hoy, en este dulce albor, los pulmones se ahuequen de gozo, los ojos se empapen de fulgores, la piel resplandezca jubilosa…Qué lugar habrá para los crepúsculos en el alma. Para el llanto desbordado, la sonrisa rota; la tristeza alzada. Hoy, el espíritu, ha amanecido rociado de alegría y quiere retozar con ella. Y así, hasta que perdure; disfrutarla. ©Trini Reina
04/02/2006 18:02. Autora Trini Reina. #. Hay 12 comentarios.  Amiga, no nos salva del duelo atesorar tristezas. Encerrarse en una misma rozando la avaricia afectiva. Silenciar lo que nos muerde el alma por temor a la falsa piedad, al ridículo, o peor aún, al qué dirán. Cuesta, amiga. Claro que cuesta hablar de las ilusiones rotas, y, del enfermizo abrazo de la soledad. Arduo ha de ser abrir los ojos cada mañana y no encontrar la luz de la esperanza de pie junto a la cama. Desprenderse de las sábanas y echar a rodar al cuerpo desilusionado, al nuevo día. Hay que tener la espalda ancha para sobrellevar tan densa carga de solitud. Y tú, amiga, no destacas en envergadura, pequeño es tu cuerpo, y frágil tu espíritu. Has tardado en sobreponerte a los reveses. A los contratiempos crueles que te donó la vida. Sin embargo, hoy comienzas con orgullo a desprenderte del grisáceo lastre. Y lo estás logrando tu sola, pues esa energía que ahora te ocupa, aunque embozada, en ti residía. Vamos, amiga, camina sin pausa en pos de tus sueños. Que nadie, absolutamente nadie ose romperlos. Vive por ellos, con uñas y dientes batalla por preservarlos. Y siente como tu corazón, libertado, se expande en tu pecho. Tu vida es tuya, en tus manos tienes su corona, de ti depende gozar o padecer su reinado. Trini Reina.
Esta Prosa va dedicado a mi amiga Nazaret, con mi alegría por sus logros y todo mi cariño. 21/11/2005 12:17. #. Hay 22 comentarios.  Pobre criatura, lleva una imagen cincelada entre ceja y ceja. Y todos sus sentidos, aún en la ausencia, por esa presencia vibran. No consigue dejar de codiciarla y la cordura protesta sermoneando a corazón y piel. Más parece señorita enfurruñada. Empero ignorándola, la piel arde, y el corazón dilata su anhelo. Empresa inútil pues la de la razón, que con un digno aspaviento, simulando indiferencia, da a los órganos insurrectos la venia. Para sentenciar a continuación, que si más tarde sufren malquerencia, no le vengan a ella con lamentos. Y ahí va el deseo en pos del cuerpo ansiado. Y Cupido tras él reclamando amores: flechas y arco en mano. Suspirando por merecer corazón ajeno. Claro es que a veces, el dardo colisiona con mármol, en lugar de músculo cardiaco. Y éste, como un travieso boomerang contra sí mismo se revuelve. Dejando al desgraciado individuo que tal galimatías sustenta, doblemente enamorado; sin pasión afín que lo consuele... Trini Reina 15/11/2005 07:21. #. Hay 12 comentarios. El amor de dos no se rompe a dúo. Expira en un corazón, pero por un tiempo, continua latiendo en el otro. Y el que subsiste incendiado sufre insanamente el inútil gasto de energía.
El amor de dos se rompe por uno de los perfiles, y el otro se queda balanceándose sin red en el vacío; sumido en un agujero negro en el que impotente es de hallar la luz de salida.
La razón del que sigue con el amor vivo protesta, se desgañita exigiendo piedad o justicia. Pero, el corazón es caprichoso, y a su libre albedrío se enamora. Y la cordura del desamado ha de claudicar ante la evidencia.
Jamás retrocede el desamor por mucho ímpetu que en ello derroche el repudiado. Si dejan de amarte sólo resta suturar raudamente las heridas del alma.
Cuando el amor de dos se rompe, para uno las rosas pierden su aroma y las mariposas entregan al luto el color de sus alas. Mientras, quizá en la otra faz una nueva estrella esté eclosionando en sus adentros; rebosante de mágica esperanza.
Cuando muere el amor de dos, el perdedor demuestra que su amor fue genuino y sigue vivo, dotando de libres alas al que se cansó de amar. Aunque esto signifique la mayor de las condenas para su lacerado espíritu.
Trini Reina 05/09/2005 19:03. #. Hay 30 comentarios. Yo y mi soledad hace tiempo que firmamos una alianza de no agresión: testigos fueron su malasombra y mi hastío.
Ella hizo voto de no tiranizarme con su insidia. Y yo, me comprometí a no dejarme balancear al alcance de sus zarpas.
De vez en cuando, me dejo arrastrar hacía su recóndito silencio y ella, leal, me zarandea recordándome nuestro convenio.
Otras, es ella, olvidadiza, quien se cuela por las rendijas de mis puertas; viscosa y muda, y yo, para que no me seduzca le cierro todos mis recovecos.
Cuando en mis alrededores la algarabía hiere mis apetencias de sosiego, la reclamo, y ella a mí acude engalanada de gris. Y entonces yo, cansada, me dejo acariciar por sus arrulladoras manos…
Pero, cuando sin requerirla aparece de negro paño vestida, antes de que macule mí alma; extraigo de mi seno el pacto sellado, y le recuerdo su compromiso; y aunque ella se empecine, y pretenda quedarse en mis estancias más de lo legalmente autorizado, yo me armo de voluntad y la desdeño.
Mi soledad y yo… Llevamos años gozando de una tolerable coexistencia.
Trini Reina 01/08/2005 18:41. #. Hay 26 comentarios.  El calor de un abrazo no tiene precio.
A veces te vulnera un vacío que no sabes de qué recóndito lugar proviene; pero que te ha canonizado las entrañas. Es entonces, cuando ansías sentirte prisionero de unos brazos amantes que te reconforten, que te extraigan de ese tenebroso hoyo donde vagas penitente.
El calor de un abrazo no tiene precio.
Y no te valen esos abrazos fríos por los que has de rogar como un mendigo que llora una limosna y, que te dejan más vacío si cabe. No, sólo te sirven esos abrazos rumbosos que quizá no esperas, por la falta de costumbre, y que llegan repletos de afecto, tal como siempre habías anhelado sentir.
El calor de un abrazo no tiene precio.
Por eso, ahí deseas quedarte, acurrucado en ese refugio cálido que nada exige, que no requiere palabras, que se basta sólo con la fuerza del cariño para comunicarte que no estás solo. Que cuentas con un firme apoyo. Esa espontánea caricia sin voz; te da coraje para seguir adelante.
El calor de un abrazo no tiene precio.
En cambio poca gente se atreve a invadir la taciturna reserva del prójimo y, en un arrebato tomarle entre sus brazos, para que al menos en esa ocasión, en ese instante de necesidad física de ternura; en la mente se disuelvan todas las angustias del sentirse en soledad.
El calor de un abrazo no tiene precio.
Un abrazo a tiempo, tiene el poder de trasvasar del cuerpo que da, al que lo recibe, toda la vitalidad de la que carece. Pero a veces la timidez o el decoro nos privan de donar esa gota de vida que nos sobra, a alguien que por ella muere.
…Y es que el calor de un abrazo no tiene precio.
©Trini Reina28/07/2005 18:00. #. Hay 32 comentarios. Vendrá alguien y me afanará el amor, me quedaré con los brazos vacíos y el pecho hueco. Le daré la libertad al sentimiento para que viva y se deleite en otro amante.
Aparecerán otros y se llevarán a mis hijos y estos a su vez formarán una familia. Es otro eslabón más de la cadena de la vida; y lo aceptaré con donosura.
Perderé familia y amigos, unos por seguir a la muerte…Y otros por malentendidos, resentimientos u olvidos. Culpable serán los giros que consuma sin freno la noria del existir.
Podrán robarme el orgullo a fuerza de humillaciones. Y cercenarme la sonrisa sí me colman de congojas. Hasta querrán prohibirme las lágrimas para no padecer la angustia de mi llanto.
Conseguirán usurparme mi casa, dejarme desprotegida en mitad de la calle. Desearán sisarme mis monedas; el peor de los ladrones posee la destreza de hacerlo. Desfalcaran mis ajuares y se los subastarán los buitres… Cargarán hasta con mi sudario…
Me arrebatarán: libros, palabras, plumas y letras… Que son mis perlas y alhajas más preciadas, a veces sólidas, a menudo etéreas; pero amadas con igual talante.
Lograrán despojarme de mis vestimentas y abandonarme desnuda y expuesta a merced de los elementos.
Incluso me pueden hundir en la más cruenta de las soledades. Reubicarán la música en otros oídos, y los aromas en ajenos olfatos. Hasta mis ojos quizá, algún día, se cieguen a acariciar los milagros de la naturaleza…
Con torturas, sólo así, batallarán por vedarme las ideas, creencias, asociaciones, querencias y tendencias. A su guarida trasladarán mi patria y mis raíces para que confinadas perezcan.
La falta de salud puede anular mí innata alegría. Bacterias, virus y cangrejos con crueldad gozarán al ver entristecer mi semblante…
Inclusive, con deliberación y perfidia o en nombre de una causa justa o injusta… A sangre fría, o a dolor caliente; me pueden arrancar la vida…
Lo que jamás nunca nadie obtendrá, será despojarme de mis sueños…
Porque sin sueños no habría conocido el amor con sus dichas y desdichas. Ni disfrutado de ver crecer y emanciparse a mis hijos. Ni gozado de, y con los amigos, en mil acontecimientos.
Sin sueños no valdrían tanto mis sonrisas y lágrimas; serían sólo muecas sin substancias.
Sin sueños mi casa no sería realmente un hogar sino un inmueble de ladrillos y argamasa, y las monedas, sin ilusiones en que emplearlas, se convertirían en inválidas cenizas.
Sin ensueños no hubiese volado con la magia de mis libros. Ellos son los que me han enseñado a servirme de las letras y a recrearme en las palabras.
Sin quimeras de ningún modo hubiese descubierto la poesía.
Sin sueños no sonaría tan armónica la música; ni las fragancias recrearían en mi mente todo el color y los bellos perfiles de las flores. Sin fantasía me complacerían menos las maravillas del universo.
Los sueños son los que me llevan a defender los ideales, a sufrir por ellos, o a vibrar de orgullo.
La ilusión me ayuda a llevar con dignidad y esperanza el dolor y la enfermedad.
… Y la mejor manera de morir, cuando llegue la hora, será confundida en un mar de sueños…
La falta de Sueños es un vivir sin haber vivido; por eso jamás consentiré que se apropien de mis sueños…
Trini Reina 28/06/2005 20:34. #. Hay 30 comentarios.  Un día, D. Salvador, el profesor de la sonrisa constante, departía su clase de Geografía. Una alumna comenzó a hacer ademanes y muecas exageradas. Todos los compañeros estábamos más pendientes de ella que del maestro. Emitía resoplidos, parecía estar próxima al ahogo… D. Salvador dejó de explicar y revestido de paciencia preguntó - ¿Mujer, qué te pasa ahora? Ella respondió casi llorando - Que me duele el corazón… Toda el aula rompió en risas, más por sus gestos que por sus palabras. - Hija mía… el corazón no duele… Con el tiempo he comprobado que el admirado maestro era un experto en Geografía; pero, se equivocaba en esto. El corazón si duele. Duele mucho. Es frágil y hay que mimarlo en demasía.
Mas, también he percibido que cuando en verdad hemos de preocuparnos seriamente, es cuando, tras recibir un desengaño, una noticia grave, un revés… el corazón no refleja el golpe; ya que este, es tan fuerte, tan profundo, que lo traspasa… y el veneno impacta directamente contra el alma…
El espíritu se resiente de otra manera. Se duele sin latidos, sin estridencias. En silencio. Una úlcera abierta y difícil de sanar. Infinitamente más lacerante que todas las heridas que parapeta el corazón…
Esa escena, la de aquella mañana en clase, la tengo en mi memoria grabada desde hace treinta y dos años. Es la típica estampa, con sonido, que se queda por una razón u otra cincelada en la cabeza. La he reproducido en mi mente en múltiples ocasiones y hoy quería dejarla plasmada en el papel. Muchas veces, al sufrir un golpe y sentir como me estallaba el pecho, me he acordado de la conversación maestro, alumna…
Y por supuesto, a mi edad, también he padecido el otro sufrimiento, el más oscuro, el más denso, el que nos deja la sangre helada…el dolor de alma…
Trini Reina04/06/2005 10:19. #. Hay 24 comentarios.  Sí no se alimenta. Sí dejamos de inyectarle savia. Sí no la abonamos con buenas acciones. Sí a diario olvidamos regarla… como una planta que no se cuida, la amistad, se deshoja y apelmaza. Por mucho que uno entregue, labore, mantenga encendida la llama… si el otro no expone, no apoya, no anima, no se lanza; en el aire se desvanece la complicidad y enmudecen las campanas. De qué sirve exagerar los gestos. De qué valen los alardes en la palabra, los golpes de pecho, las promesas vacuas; sí escatimamos las semillas, y restringimos el agua… Se van cerrando cancelas, se clausuran las ventanas, se oxidan las llaves, los cristales se quebrantan. Ni uno cruza el umbral ni el otro atina con la puerta de la casa. Pasa el tiempo, se ramifican los carámbanos, la desidia a placer, socava más espacios. Crecen las ausencias, se multiplican los agravios. El amargor que destila el alma sube hasta los labios y en la boca se paladea la arena del desengaño. El orgullo mutila a los amigos… la amistad se diluye de las manos… La distancia se interpone, entre tu suelo y mi tejado… La amistad, delicada flor que hay que mimar a diario; a pesar de las prisas, relojes y calendarios. © Trini Reina 21/04/2005 18:52. #. Hay 14 comentarios.  A veces cruzas el más ancho y caudaloso de los ríos, el de longitud más extensa, el que pintan como fiero e insalvable; ese tan profundo que por el navegan embarcaciones colosales… Ríos de traicioneros rápidos, de peligrosos remolinos. Ríos de cataratas tan altas, que los ojos se agotan antes de divisar la cumbre. Ríos de fondos lodosos. Ríos de aguas abismales… Corrientes bravías por donde pululan voraces peces. Pirañas de negras bocas repujadas de mortales dientes. Y estos kilométricos ríos, estos indómitos afluentes, los badeas sin esfuerzo, los ganas sin malgastar aliento, los vences con el ánimo por bandera; los conquistas con la tenacidad de la mente y el alma jubilosa. En cambio a veces…muchas veces, una mansa lluvia provoca catastróficas riadas en los sentidos. Una gota de agua te aplasta hasta asfixiarte. Una lágrima quema más que el fuego… ©Trini Reina08/04/2005 17:00. #. Hay 21 comentarios.  Reconozco que eres joven y te duelas de que el amor contigo, tornadizo se muestre. Pero quizá no sea así. Tal vez topes siempre en el mismo muro porque eres tú quien tiene un concepto erróneo del amor. A mi entender, desde mi madura perspectiva no es culpable el amor, en absoluto. No, él es inocente. Sois tú y las ilusas visiones que de él tienes lo que te hace malinterpretarlo. No te entiendo, te lamentas reiterativamente de tu mala ventura en los asuntos del corazón; de tus fracasos sucesivos… Pienso que, en tu mente romántica has idealizado el amor como lo pintaron los antiguos poetas. Lo soñaste como una nube etérea que te envuelve, lo imaginaste siempre latente, emotivo, vibrante… Creías que a todas horas, todos los días, sempiternemente había de mantener el mismo grado de pasión, la misma postura de romanticismo que tu corazón y tu sangre habían fraguado a fuego en tu alma. Esa es la clase de amor que siempre añoraste para ti mismo. Pero el amor es cosa de dos y has de contar con los gustos y las preferencias de otro ser, tan importante y valioso como tú. Pensaste que, cuando se tiñera de abandono y tristeza, lo tomarías en tus brazos y lo envolverías en un halo de azúcar y así, de ese modo, atesorarlo en el rincón diestro de tus recuerdos. Pero no suele suceder así, cuando te desairan, te cantan las verdades, te encaran tus fallos, o de ti se desenamoran, no atinas a comprender por qué, la pena es tan amarga como acíbar y permanece hiriendo tu pecho durante eternos periodos. Incluso si encuentras un nuevo sueño, un floreciente enamoramiento, el viejo continúa supurando, porque no te duele el desamor. No, te hiere el desencanto. Tu castillo de naipes arrasado por la ventisca de la duda y la desconfianza. Tienes que aprender que hoy el amor tiene otras maneras de manifestarse. Si Bécquer volviera a nacer empalidecería del cambio. O sensible como era adaptaría sus Rimas al momento, al ahora… El amor sigue siendo inmensamente sabio. No se empeña en repisar caminos obsoletos, ni tradiciones arcaicas. No, el amor posee unos enormes ojos dorados y nunca los cierra, siempre está ojo avizor. Y dependiendo del año o de la época, muta. Así, siempre está presente pero actualizado, nunca se duerme y jamás deja agotadas sus reservas de rojas flechas. Pero no esperes idilios, promesas, compromisos, sumisiones… a la antigua usanza. No, porque en el amor actual de nada valen las cadenas. Ni las visibles; ni las transparentes. El amor de hoy es dar a la vez que recibir. Es compartirse, comprenderse… Lo demás: el avasallar, el exigir, el manipular, los celos negros, la venganza, el querer ser dueño y amo…no es amar, eso tiene otro nombre; se llama egoísmo. Así que no caigas en él. Si te olvidaron, procura olvidar; pero con estilo, con donaire… con la cabeza en alto, mirando al cielo que, se torna de otro matiz distinto de azul, pero igual de brillante. 13/02/2005 17:35. #. Hay 15 comentarios.  Desde el frío alcor donde me subieron los años, preocupada te observo. Estas sentada en esta vasta playa que es el mundo y tus ojos ausentes mantienes clavados en el mar que te rodea. Hoy luce esplendoroso. Mas creo que miras sin ver lo bello que por tus alrededores se derrama, obnubilada como estás en un solo paisaje. Llevas algunos meses cavando con tus delgados dedos, un hoyo en arena, y te mantienes ahí, en ascuas, esperando ver asomar al fin el sólido suelo que de seguridad a tus jóvenes pies. Lo estas edificando lentamente, paleando con tu mano hecha caricia el esquivo terreno. Te detienes y ves que has profundizado suficiente. Durante ese tiempo has tenido la mente en rosa; ocupada sólo, en cimentar ese pozo, con el deseo de que un día te brinde toda la felicidad que siempre has soñado y que merece tu dedicación. Cejas en la empresa de seguir ahondando, piensas que ya es bastante grande y entonces tomas tu botella de agua y echas un chorro en el hoyo. Al instante la tierra se la bebe, desapareciendo en el fondo tu regalo. Decides echar más agua, pero baldía es tu obra, cuanto más añades, más traga esa boca insaciable y apenas devuelve nada, ni siquiera malgasta su eco en loar gracias. Quizá alguna vez aprovechando la humedad de tus altruistas gotas, calme por unos segundos el ardor de tu bisoño corazón que, sigue empeñado en añadir más agua de vida al ingrato pozo; esperanzado en que al fin se sacie tamaña sed. Pero este jamás se sentirá enteramente atiborrado. Proseguirá pidiendo más y más hasta que tu botella se agote. Y luego exigirá tu sangre, porque nunca se dará por satisfecho; muy al contrario, se mostrará cada vez más ávido y egoísta y acabará de cerrarse por entero a tus brazos, que ya de puro agotamiento dejaron de aportarle la vigilia que reclamaba. Aquí continúo en mi impotente papel, presintiendo el hundimiento que bosqueja el horizonte, sutilmente te advierto, sabedora de tu naufragio. Mas tus oídos están perdidamente sordos y tus ojos encumbrados en la mayor ceguera; la del amor naciente que en sus garras te acuna. 06/02/2005 12:58. #. Hay 18 comentarios.  Dicen que la primera hora del día es el timón de la jornada. Me gusta coleccionar frases hechas y esta es una de ellas, mas tengo que alzar mi protesta y negar rotundamente que sea veraz. Ayer mi primera y mi segunda hora fueron exactamente, con alguna pequeña variante sin importancia, idéntica a mis primeras horas de los rutinarios días de siempre. La mañana avanzó por buen camino, tuve que asistir al hospital y guardar cola, mas no exageradamente larga, tras unas pruebas médicas, fui con mi hija a desayunar; en sana armonía. Más tarde realizamos unas compras y por fin a mediodía volvimos las dos a casa. Todo dentro de la normalidad. Por lo tanto si esa frase que cité al principio fuera cierta, así habría yo terminado la jornada, en santa paz. Pero hete aquí que, a partir de las doce de la mañana se desencadenaron los acontecimientos. En primer lugar se averió la impresora, me dije, cosa nimia. A continuación avisan a mi hija de que su novio ha sufrido un accidente de moto, bueno, la consolé, podría haber sido peor, sólo se lastimó una muñeca y le pusieron un collarín al cuello para preservar, más que por otra cosa. Tercer dardo, recibo una carta de la Seguridad Social comunicándome que me han cambiado de doctor. Ya comienzo a mosquearme; me indigno. Yo estaba feliz con mi médico. A veces pienso que de no haber sido por él no me encontraría hoy tan bien de salud, física y mental. Él me consuela, le quita importancia a mis hipocondrías, en definitiva que lo aprecio y me duele el cambio. Además odio cambiar las cosas preestablecidas, por muchos años de continuidad. Bueno pensé, dentro de dos meses como indica la carta me volveré a cambiar a “mi medico” de nuevo y la cosa volverá a su cauce. Pero claro había más. Me llaman de la imprenta donde mande a imprimir unos cuadernillos, con algunas poesías mías, editarlos y regalarlos a los amigos. El buen señor me llama para darme el costo,horror, se sale de mi presupuesto. La ilusión hecha añicos. Aún habría algo más,mi hermana por Messenger, me comunica que el viernes va a sufrir una pequeña intervención quirúrgica; esta fue la gota que colmó el vaso. En ese momento se unieron todos las pequeñas puyas, cada uno de los picotazos del día y todas, al unísono me causaron un gran disgusto. Lloré para desahogarme, pero en verdad concretamente no sé por qué lloraba, o por cual de los pequeños duelos lloraba más. Y cosas de la vida, como cada vez que me abate un cataclismo de este estilo me encontraba sola. Un millón de acericos, pueden crear una daga. 13/01/2005 12:23. #. Hay 6 comentarios.  Pasamos una gran parte de nuestra vida luchando arduamente para alcanzar el vértice de lo que intensamente anhelamos, de todo aquello que se nos antoja, del capricho que, crédulos, pensamos saciará nuestra avidez de placeres y felicidad. Mas no importa cuánta energía empleemos en ello, tampoco la ilusión que calcemos para lograrlo ni la euforia que nos posee el día que, al fin, conquistamos la cúspide e izamos la bandera del deseo satisfecho. Porque, más tarde o más temprano, inexorablemente se produce el declive. Variará el grosor de la herida que provoca sin duda el desencanto, dependiendo de la querencia o el rechazo que, al haber avanzado el tiempo, guardemos por el objeto seducido y, ahora, ajado. Afluyen los rubores a los rostros adolescentes para, algo más tarde, permutarse la inocencia en púrpura malicia. Infinitamente más cruel es que la picardía se arrastre, trasmutando en la indiferencia más hueca, permitiendo que suban a los ojos un chirimiri de lágrimas que acaban por desbordarse, anegando de tristezas los subterráneos del alma. Se eleva la pasión alborotada. Hirviente lava surgiendo desde el volcán del vientre, buscando coronar la cima, el desahogo... la liberación. Mas en cuanto la alcanza se inicia la caída por la ladera y va enfriándose metro a metro, hasta que queda cuajada en inmisericorde frío, dejando a su paso paisajes yermos, estériles de vitalidad, colmados de vacíos. El delirio de amar, la locura de ser amados permuta, con el paso de los años, en ternuras y cariños en su grado menos apasionado. Río bravo en las alturas que, al llegar al delta, se desangra. Roguemos para que no desemboque en un mar de odios, ya que este es el núcleo del infierno; descender más es imposible. Y así todo el deambular por la existencia. Nos alzamos hasta el cielo para acabar hundidos en lodazales de desengaños. Volar un aluvión de veces para precipitarnos una infinidad de ocasiones. Desde la tierna infancia a la pubertad; desde ésta a la madurez. Hasta arribar al ocaso de la vida: la senectud. La última etapa de la odisea del ser, cuando, en verdad, ya no nos resta ni una brizna de ambición para recomenzar una nueva escalada. 05/01/2005 20:42. #. Hay 4 comentarios.  - Que no lo sé amigo Antonio. Que no sé de dónde me viene esta manía de hacer versos de todo. A cualquier hora, de cualquier cosa, de cualquier modo. No Antonio, no insistas cándida criatura. Que no poseo don ni arte. Que sólo se me ha desprendido algún ingenioso cable. Sí Antonio, y este alambre bruñido y alucinante hace contacto en mi cerebro, que en rimas se deshace. A veces Antonio, siento como si el depósito de mi memoria, de viejo haya perdido las arandelas y se ha desfondado entonando cantinelas. Y se inunda mi mente de alófonos y fonemas, que huyen del encierro de tantos años de bagatelas. Y ahora Antonio, por mi testa fugados, vagan miles de oraciones, millones de enunciados. Asperjados de comas viven mis sentidos. Anegada de verbos mi cabeza y ahogada de sustantivos. Nadando en enumerados, buceando en adjetivos. Ay Antonio ¿qué hago? Estoy que en mí no vivo. Y mi mente gira y gira cual caprichoso tiovivo. Para colmo tú, me das jarilla y alimentas mi ego exaltado Escribe, escribe, me apremias. Y yo obediente sigo bordando. Preposiciones y adverbios, comillas, puntos y predicados. Hilvanando paréntesis, tejiendo poemas voy caminando. Ay amigo Antonio, si ya lo asevera el refrán “A la vejez viruelas” ¿Quién da más? |
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