- Que no lo sé amigo Antonio. Que no sé de dónde me viene esta manía de hacer versos de todo. A cualquier hora, de cualquier cosa, de cualquier modo.
No Antonio, no insistas cándida criatura. Que no poseo don ni arte. Que sólo se me ha desprendido algún ingenioso cable. Sí Antonio, y este alambre bruñido y alucinante hace contacto en mi cerebro, que en rimas se deshace.
A veces Antonio, siento como si el depósito de mi memoria, de viejo haya perdido las arandelas y se ha desfondado entonando cantinelas. Y se inunda mi mente de alófonos y fonemas, que huyen del encierro de tantos años de bagatelas.
Y ahora Antonio, por mi testa fugados, vagan miles de oraciones, millones de enunciados. Asperjados de comas viven mis sentidos. Anegada de verbos mi cabeza y ahogada de sustantivos. Nadando en enumerados, buceando en adjetivos.

Ay Antonio ¿qué hago? Estoy que en mí no vivo. Y mi mente gira y gira cual caprichoso tiovivo.
Para colmo tú, me das jarilla y alimentas mi ego exaltado Escribe, escribe, me apremias. Y yo obediente sigo bordando.
Preposiciones y adverbios, comillas, puntos y predicados. Hilvanando paréntesis, tejiendo poemas voy caminando.

Ay amigo Antonio, si ya lo asevera el refrán “A la vejez viruelas” ¿Quién da más?