En los paisajes del alma hace días en que sólo se perfila el crepúsculo. En el horizonte, la aurora no se decanta por romper, y el cielo permanece estático en sus tonalidades. La paleta sólo dispone de grises y malvas, y dibuja el centro y los alrededores con ese color indefinido, deslucido y demacrado, como de querer subir la escala un tono más, pero sin poseer los redaños necesarios para ello.
Ahí se ha acomodado la luz y pasan las horas. El sol negado está a penetrar la penumbra con sus candentes rayos, con su brillo áureo, tan capaz de ocupar los ojos con pintitas de estrellas y en los corazones, difuminar la calígine.

El reloj prosigue su eterno caminar, se suceden los segundos, los minutos, en fila india, uno tras otro. Mas nada permuta, el panorama persiste inmutable.
Bien es cierto que el firmamento tampoco desemboca en anochecida. Todo se mantiene detenido en ese crucial instante de las veinticuatro horas, en que se confunden los semblantes de la alborada y el anochecer. En ese momento en que, si arribáramos desde un remoto planeta a la Tierra, incapaces seriamos de distinguirlos. No alcanzaríamos a dilucidar si, en unos minutos, despuntará pletórica la mañana o la silente noche, con su carga de misterios.
En esa conjetura se halla inmerso el espíritu desde hace unas jornadas, en ella errabundo va levitando, sin rozar el suelo, envuelto en jirones de espuma. Mas tampoco se decide a mostrar al mundo las dimensiones de sus acobardadas alas.

Nebulosidad. Medianías entre luces y sombras, como si el desenlace, el Big-Bang definitorio, aguardase emboscado tras la cara oculta de la luna, celando el soplo idóneo para eclosionar.

Cimentaremos la esperanza, recargada de fe, para que, cuando se produzca la explosión, surja en su mayor apogeo la luminosa mañana y en el orbe del cuerpo, el intenso azul derrote al melancólico gris malváceo.