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 Espíritu que vaga por los estadios anímicos del alma penitente, silueta tatuada a oro y fuego en los recuerdos atesorados allá, en el desfondado arcón de la pertinaz memoria, que se recrea en avivarlos al menor hálito de añoranza. Remembranzas que surcan sin barcos ni aguas, un piélago carente de riberas donde los sueños no cesan de nadar para acabar ahogándose. Quimeras al amparo de un puerto, guarecidas de las elucubraciones tempestuosas que desata en el seno; lo deseado y no tenido, lo que se anhela y no se sacia... aquello que pudo ser, mas no ha sido. Mala ventura es despertar a las silentes sombras que habitan el palacio del olvido. 03/01/2005 18:54. #. Hay 2 comentarios.
 Menesteroso estabas de jolgorios sin fundamentos, de jaranas sin sentidos, o acaso, con el único propósito de atarear la taciturna mente, con estampas jubilosas, con tonadas de bulliciosa dicha; con imágenes oníricas que consiguieran hacerte volar por un cielo de lunas doradas como cañas de azúcar. De soles arrebolados deshelando, los carámbanos aciagos que acechan emboscados el edén de tu ánimo y, amenazan con condensar, una décima más si cabe, los claroscuros pensamientos en que vagas cariacontecido. Ahora que este tormentoso vacío te ha poseído haciendo mella en tu seno, el grueso de tu entorno parece confabulado para que , la insonoridad, muerda tus oídos sin conmiseración. Silencios levitando por tu mundo interno, sin hollar el suelo, colándose cual taimada bruma, por las rendijas de la acongojada alma. Fertilizándola con humus de tupidos presentimientos, esquejándola de flores de aprensiones. Hoy que sólo ansías que te canten, que suplicas a la algazara que difumine al desanimo hoy, no hay ruidos que acompañen a tus horas huecas, ni carcajadas que espanten a tus grises visajes trocándolos en lustrosas sonrisas. Ahora que anhelas obviar la seriedad, entre melodías de venturas y fuegos; en conciertos de consuelos, gracias y esperanzas. Sólo te escolta la soledad, sin voces, arcos, ni cuerdas; logrando que te aplasten los silencios y que el centro de tu universo palpite supurando, afonías y sombras. 04/01/2005 19:37. #. Hay 2 comentarios.
 Pasamos una gran parte de nuestra vida luchando arduamente para alcanzar el vértice de lo que intensamente anhelamos, de todo aquello que se nos antoja, del capricho que, crédulos, pensamos saciará nuestra avidez de placeres y felicidad. Mas no importa cuánta energía empleemos en ello, tampoco la ilusión que calcemos para lograrlo ni la euforia que nos posee el día que, al fin, conquistamos la cúspide e izamos la bandera del deseo satisfecho. Porque, más tarde o más temprano, inexorablemente se produce el declive. Variará el grosor de la herida que provoca sin duda el desencanto, dependiendo de la querencia o el rechazo que, al haber avanzado el tiempo, guardemos por el objeto seducido y, ahora, ajado. Afluyen los rubores a los rostros adolescentes para, algo más tarde, permutarse la inocencia en púrpura malicia. Infinitamente más cruel es que la picardía se arrastre, trasmutando en la indiferencia más hueca, permitiendo que suban a los ojos un chirimiri de lágrimas que acaban por desbordarse, anegando de tristezas los subterráneos del alma. Se eleva la pasión alborotada. Hirviente lava surgiendo desde el volcán del vientre, buscando coronar la cima, el desahogo... la liberación. Mas en cuanto la alcanza se inicia la caída por la ladera y va enfriándose metro a metro, hasta que queda cuajada en inmisericorde frío, dejando a su paso paisajes yermos, estériles de vitalidad, colmados de vacíos. El delirio de amar, la locura de ser amados permuta, con el paso de los años, en ternuras y cariños en su grado menos apasionado. Río bravo en las alturas que, al llegar al delta, se desangra. Roguemos para que no desemboque en un mar de odios, ya que este es el núcleo del infierno; descender más es imposible. Y así todo el deambular por la existencia. Nos alzamos hasta el cielo para acabar hundidos en lodazales de desengaños. Volar un aluvión de veces para precipitarnos una infinidad de ocasiones. Desde la tierna infancia a la pubertad; desde ésta a la madurez. Hasta arribar al ocaso de la vida: la senectud. La última etapa de la odisea del ser, cuando, en verdad, ya no nos resta ni una brizna de ambición para recomenzar una nueva escalada. 05/01/2005 20:42. #. Hay 4 comentarios.
 Calima artera que desciende por la ladera del vértigo y penetra en el país del cuerpo, oxidando los espacios,tañendo cual fúnebre címbalo que a los tímpanos lacera y estremece. Latidos disparejos, uno tenue, otro, estridente. Martirizados los sentidos, coartada la lengua silente que, quejarse desea, mas el cansancio le puede. Marejadas de preguntas, remolinos de, no hay respuestas. Las campanillas que siguen entonando la aciaga cantinela. Se arrulla a la mente con nanas de esperanzas. Sólo son los hilos que conducen la electricidad en masa que se han encabritado y en huelga se declaran. Y redoblan los tantanes y repican las campanas, provocando un seísmo de ondas encadenadas. Late, late, sigue palpitando, yo te ignoro. No eres nadie, no serás nada. Visos de delirios. Caprichos de la insania. 09/01/2005 18:42. #. No hay comentarios. Comentar.
 Entre la mente y la piel habita un espectro atrincherado. Mientras una lo desdeña, la otra, osada, lo reclama a su lado, es el potente deseo que, tras su roja capa, palpita embozado. En férrea batalla combaten el voluptuoso cuerpo y la lógica mesurada. Mas es una lucha sin ton ni son, pues ya se ha decidido el emancipado corazón. Ha optado por obviar, a la timorata razón y otorgar plenitud de poderes a la caprichosa pasión; en nombre de ella, colgado de un hilo, se balancea el amor. El seno en su deleite ya la cabeza extravió y el alma dichosa, acata la resolución. 10/01/2005 20:55. #. Hay 1 comentario.
 Quejumbrosa se dolía el alma. Oscuridad por las cuatro esquinas. Cariacontecida viene vagando; opacada y mohína. Descorazonada se asomó al balcón de los ojos, aún de abulia teñida, desde su alminar observó los duelos que, en las afueras acaecían. Compungida caviló dilucidando que, para lamentarse motivación no tenia; avergonzada se cubrió de rubores por haber menospreciado las joyas que poseía. Contrita suplicó mil perdones a la vida por haberla tantas veces vituperado, ofuscada y resentida. La arrulló entre sus brazos con palabras enmeladas de bienvenida y le cantó al son de parabienes con gracias enternecidas. A veces ardua es la lucha, le dijo, penoso calzarse la coraza día tras día; cuánto más cómodo resulta cesar la contienda, y naufragar en la apatía. Mas eso, en verdad, sólo posee un titulo: mezquina cobardía. De este modo se confortó el espíritu que despertó amaneciendo ramas y floreciendo al ímpetu de la dicha. Manando en sus hojas la savia, se colmó de purificada energía. Y ungida de coraje, plantó cara a la burda melancolía; inundándose los pulmones con las mil fragancias que dimanan de la alegría. 11/01/2005 18:34. #. Hay 1 comentario.
 Deambula rumiando su carga, con presagios de temor. Imagina que en una ráfaga de álgida nieve retornará galopando el yermo desamor. ¡Ay esa cabecita loca! deja ya de elucubrar, mientras tu alma retoce feliz, acepta el don que se te da. Y si fenece la pasión, en marmórea cripta sepúltala; comienza una nueva epopeya con la ilusión subyugando, al qué será. Porque de nada vale lamentarse por lo que nunca sucedió o jamás acaecerá; falacia es que el tren ante tu puerta solamente una vez se aviene a pasar. Con una brizna de ventura y el corazón dispuesto a entregar, ante tu mirada, mil veces tremolando cruzará. Sólo has de ser osado y saberlo montar Así que cuando te rebosen los sueños, ponle a la mente un bozal, que en esta vida cuando una cruzada de finales adolece; tras la esquina, otra, gestándose está. 12/01/2005 19:18. #. No hay comentarios. Comentar.
De par en par descubiertas las miradas.
Semejan aspas de molino los brazos expuestos.
Abierta el alma, sin ambages entregada,
suplicando y donando; sembrando y recibiendo.
Aceptó con gozo el calor de amadas manos,
percibió en distintas pupilas, idénticos anhelos.
Palpó en silencio un corazón, atronando en pecho ajeno.
Dos en la misma partida, similar pulsar del tiempo.
Una vida en dos mitades, culminando a medias un sueño. 13/01/2005 15:58. #. No hay comentarios. Comentar.
 Dicen que la primera hora del día es el timón de la jornada. Me gusta coleccionar frases hechas y esta es una de ellas, mas tengo que alzar mi protesta y negar rotundamente que sea veraz. Ayer mi primera y mi segunda hora fueron exactamente, con alguna pequeña variante sin importancia, idéntica a mis primeras horas de los rutinarios días de siempre. La mañana avanzó por buen camino, tuve que asistir al hospital y guardar cola, mas no exageradamente larga, tras unas pruebas médicas, fui con mi hija a desayunar; en sana armonía. Más tarde realizamos unas compras y por fin a mediodía volvimos las dos a casa. Todo dentro de la normalidad. Por lo tanto si esa frase que cité al principio fuera cierta, así habría yo terminado la jornada, en santa paz. Pero hete aquí que, a partir de las doce de la mañana se desencadenaron los acontecimientos. En primer lugar se averió la impresora, me dije, cosa nimia. A continuación avisan a mi hija de que su novio ha sufrido un accidente de moto, bueno, la consolé, podría haber sido peor, sólo se lastimó una muñeca y le pusieron un collarín al cuello para preservar, más que por otra cosa. Tercer dardo, recibo una carta de la Seguridad Social comunicándome que me han cambiado de doctor. Ya comienzo a mosquearme; me indigno. Yo estaba feliz con mi médico. A veces pienso que de no haber sido por él no me encontraría hoy tan bien de salud, física y mental. Él me consuela, le quita importancia a mis hipocondrías, en definitiva que lo aprecio y me duele el cambio. Además odio cambiar las cosas preestablecidas, por muchos años de continuidad. Bueno pensé, dentro de dos meses como indica la carta me volveré a cambiar a “mi medico” de nuevo y la cosa volverá a su cauce. Pero claro había más. Me llaman de la imprenta donde mande a imprimir unos cuadernillos, con algunas poesías mías, editarlos y regalarlos a los amigos. El buen señor me llama para darme el costo,horror, se sale de mi presupuesto. La ilusión hecha añicos. Aún habría algo más,mi hermana por Messenger, me comunica que el viernes va a sufrir una pequeña intervención quirúrgica; esta fue la gota que colmó el vaso. En ese momento se unieron todos las pequeñas puyas, cada uno de los picotazos del día y todas, al unísono me causaron un gran disgusto. Lloré para desahogarme, pero en verdad concretamente no sé por qué lloraba, o por cual de los pequeños duelos lloraba más. Y cosas de la vida, como cada vez que me abate un cataclismo de este estilo me encontraba sola. Un millón de acericos, pueden crear una daga. 13/01/2005 12:23. #. Hay 8 comentarios.
 ¿Cómo aguarda un impaciente? ¿Con qué capote torea la flema si la desazón contra todo lo revela? ¿Cómo soporta la expectación si esperar, de sus casillas lo destierra? ¿A qué ascua se sujeta para reeducar a la impaciencia? ¿En qué pasaje se concentra cuando, apacigua el furor de la vehemencia? ¡Qu ardua labor oscura, que incertidumbre tan agorera! No es lícito hacer esperar, al que la espera no tolera. Está de más martirizar a aquellos que, esperando, desesperan. 14/01/2005 19:33. #. Hay 4 comentarios.
 Vamos a querernos y... luego conversamos. Por si no nos alcanza el tiempo, dejemos que hablen nuestras manos. Ellas saben mucho de urgencias, de duelos, de vacuas jornadas añorando. Déjalas vagar por la piel sofocando cuanto encuentran a su paso. La húmeda soledad en las ausencias, la frigidez del anhelo amortajado, la escarcha del no tenernos, la zozobra de no encontrarnos. Ordena a los labios que callen, que se hagan entender besando. Que los dedos sean pañuelos enjugando viejos llantos. Pongamos en función a los sentidos, agucemos la vista, el gusto...el olfato. Afinemos el oído, revivamos con el tacto. Gocemos el momento y, si nos sobran horas, culminemos el abrazo colocando al corazón una sutil lazada que nos mantenga eternamente aunados. Ya tendremos tiempo de hablar cuando la pasión estalle en cansancio. Cuando las palabras sean susurros y los suspiros amor sellado. Y si el deber llama a la puerta, finjamos no escucharlo. 17/01/2005 20:33. #. Hay 3 comentarios.
 Ahora, que dejaste de dolerme. Ahora que el duelo del vivir sin ti se deshizo como niebla, que el sol, entre sus ardientes rayos, licua y bebe. Ahora que, sin derrumbarme, puedo cantarte mi saeta, en tantas madrugadas ensayada, con el madero de tu cruz a cuestas, quiero decirte que fuiste a mi cuerpo corona de espinas clavada en la testa, lanza zahiriendo el costado, vinagre para la sed sempiterna. Ahora que dejó de supurar la herida. Ahora que finiquitó la condena, en cárcel de vacíos, con rejas de tormenta, quisiera gritarle a tus tímpanos sordos de antaño aquello que, de tanto callarse, mi lengua muda sangraba. Mil te quiero cayendo en vacuos oídos; juramentos de amor que mi boca susurraba, mas no aceptabas oír mientras en mi pecho fenecían las esperanzas. Las lágrimas que, lacerada de celos, el alma sollozaba; las veces que te perdoné, amor... los desaires que en tu nombre toleraba. Por eso hoy, en que mi mirada trocó el gris por el glauco, ahora que las pupilas brillan como límpidas noches de primavera, que en mi semblante reside la sonrisa y las líneas de mi vida se perfilan serenas, ahora que el hedor del olvido permutó en aromas de promesas y en el seno baila un vals el corazón, con la sangre de la venas, quiero brindarte las gracias, aunque ninguna gloria merezcas, por la gran sabiduría, que da la experiencia. Pues, tras mi paso por el torvo andén de tu existir, al marcharse tu tren, cargado de indiferencias, renació un novel ser, una mujer íntegramente nueva. Ave Fénix trocando, toneladas de cenizas, por aureolas de lunas y halos de estrellas. 18/01/2005 19:21. #. Hay 7 comentarios.
 La ambulancia se detiene en el centro de la avenida desierta a esta vespertina hora. Aunque es pleno invierno la costumbre arraigada de guardar la siesta hace que la gente, aún sin dormir, repose en sus casas. Las viviendas a ambos lados de la calle permanecen cerradas a cal y canto. Del vehículo sanitario se apean el conductor y el enfermero de turno, los dos se encaminan hacia la parte trasera y extraen una camilla; en ella recostada, una anciana bastante gruesa. Ella les da la llave que porta en un pequeño bolso y los funcionarios a instancias de la mujer abren la puerta del hogar, con su pesada carga a cuestas. Ya dentro, la sientan en una butaca orejera, por último, el A.T.S le acerca el calefactor y se despide de ella que queda completamente sola en la vieja casa. Esta escena se repite al menos dos veces al mes. Desde fuera a los que tienen conocimiento del hecho les parece un capricho de anciana, de hecho lo es, pues no está realmente enferma, al menos no padece otra enfermedad más que los achaques propios de la edad. Bueno, hay que decir para ser justos, que adolece de un mal muy extendido en los tiempos que corren.La soledad. Maria, sobrevive a ella de esta manera. La emoción de la llamada al servicio de asistencia social a la tercera edad. La espera de los sanitarios, la entrada del enfermero portando la camilla, el traslado al hospital comarcal. La cháchara con otros enfermos mientras guarda su turno, la auscultación médica que descarta todo tipo de trastorno... el regreso a su solitaria vivienda y como colofón la visita más tarde de los vecinos,tan solos como ella, interesados en su estado de salud y la señora a sus anchas, relatando pelos y señales de su odisea sanitaria. Como en el cuento de Pedro y el lobo, sus propios hijos, cada uno en su hogar, con el tiempo y el reiterar de la historia dejaron de inmutarse al oír la llamada de socorro. Mas los servicios sanitarios no pueden por ley hacer caso omiso de la petición de ayuda. Es otra forma, algo extraña eso si, de evadirse de la monotonía. Otros ancianos cursan viajes. Se ponen lacitos en el pelo, tacones de aguja y falda ostensiblemente corta. Bailan o cotillean en el “Hogar del Pensionista”. Buscan pareja en programas televisivos. Leen, hacen ganchillo... Cada cual a su manera palia esas untuosas soledades que los aprisionan. Desde la perspectiva cada minuto más cercana, con que ahora los miramos en nuestra lozanía, nos podrán parecer métodos aceptables o molestas impertinencias; mas no debemos perder la paciencia, pues no sabemos arropados y fuertes como estamos en plenitud de facultades, lo que habremos de hacer cuando nos volvamos prácticamente inservibles. 20/01/2005 15:32. #. Hay 3 comentarios.
 Prosiguen las piedras lapidando los oídos que dormitaban en silencios y clausuras. Taladros perforando postigos de vidrios opacados. Punzante rumor sin paridad ni metas. Se abren los párpados, perdido el solaz. Ausencia de calma, privación de paz. Tremolantes zumbidos desgarrando el recinto del espíritu avasallado, de todos los sentidos escarnecidos; de un cuerpo total, a un dolor esclavizado. 20/01/2005 19:20. #. Hay 6 comentarios.
 Y la herida consigue replegarte hasta el interior profundo de tu morada, a la bóveda glacial y lóbrega donde jamás luce el sol, ni asoma un rayito de cálida esperanza. Te aíslas compungida, abatida, descorazonada, lamiendo las punzantes sajaduras que te desgarran el alma. Nada consigue paliar el duelo, ni siquiera el consuelo del odio fugaz. ¿Por qué?, ¿cómo odiar una porción de las entrañas? Nadie puede mitiga el escozor que pincha como cizaña. Te sientes inerme, sumida en una pena extraña, el más hostil de los latigazos te han infringido con saña. Y no con azotes de nueve colas, sino con tóxicas palabras que penetran en el corazón y, como virus, lo taladran, dejándolo inválido hasta que la bondad innata y el tiempo, que todo lo cura, de nuevo resanar lo hagan. Con mil perdones y olvidos y la buena voluntad del que, a pesar de todo, aún ama. 23/01/2005 12:30. #. Hay 8 comentarios.
 Para la vastedad del universo, no eres nadie: una hormiga más con su alimento al hombro, un cero en las cifras, una llave sin cerrojo. Pero para mí eres la deidad que ocupa la hornacina de mi alma atribulada, dolida de espantos, harta de desesperanzas. Tus besos son los milagros que canonizan mis entrañas; tu risa, el manantial que la perenne sed calma. Para los glaciales planetas no eres nadie, te miran ufanos desde su atalaya, un punto diminuto allá abajo, caminando con presteza hasta mi casa. Pero cruzas el umbral de mi hogar y el mundo, cual noria, gira. De diamantes se iluminan mis estancias y la sangre comienza un maratón de dichas. Para los demás no eres nadie, un simple número en las estadísticas; con apellidos, un habitante, una cara más entre trillones distintas, Más para mí lo eres todo: el maná, que mi hambre sacia; la sal, que da sabor a mi insulsa monotonía, el solaz, para mi cuerpo azotado; las caricias que desecan mis agonías. Porque tanto te amo, lo eres todo: mi pasado, mi presente y el futuro que, alegre, me mira, el tesoro más preciado, la pasión que me motiva. 25/01/2005 08:55. #. Hay 5 comentarios.
 Ayer sufrimos un apagón en mi barrio, justo a la hora de la cena se fue la luz. Seguramente propiciado por tanto aparato de calefacción funcionando al mismo tiempo para combatir el tremendo frío que estamos padeciendo en Sevilla estos días, bueno y en toda España pero mi ciudad está preparada para los cuarenta grados en verano, no para esta ola de aire siberiano que nos deja tan inertes como a reptiles hibernando. Los niños que tragaban deprisa para volver a sus habitaciones rápidamente, gritaron al unísono, uno había dejado en modo pause la videoconsola, la otra el ordenador descargando música. Los dos temían que el apagón destrozara sus cacharros. Nunca se encuentran las velas cuando las necesitas. Un día se va la luz y te dices aquí las guardo para la próxima vez, mas llega ese día y lo has olvidado. Ya los tres, mi marido brillaba por su ausencia, sentados a la mesa, nos pusimos a charlar, cosa que cuando la televisión funciona, es difícil que suceda. Les conté a mis hijos que cuando yo era pequeña y faltaba el fluido eléctrico, cosa que sucedía bastante a menudo en aquellos tiempos, mi hermana y yo solíamos cantar un soniquete monocorde que destrozaba los nervios de mi madre. Qué venga la luz, que venga la luz, que venga la luz... Así hasta que la luz refulgía de nuevo o mi madre desesperada nos daba una colleja a ambas. Mi hija, al oír la historia me dijo – Anda mamá no te prives, canta, a ver si Sevillana Endesa te oye y nos arregla esto. Y claro a mí que cantar me gusta más que escribir y hablar, me puse a hacerlo, a lo que mis hijos asombrados, no tuvieron más remedio que admitir que su madre estaba definitivamente loca. En eso que volvió la luz y los tres terminando ya la cena comenzamos a aplaudir como críos. Por temor a un nuevo apagón no volvieron a conectar ordenador y videoconsola en sus respectivas habitaciones, así que los tres nos sentamos cómodamente en el sofá a charlar y mirar la tele. Hasta que una hora después nos fuimos a la cama, momento que eligió mi marido para hacer acto de presencia y preguntar: ¿Qué habéis hecho con las velas, se ha ido la luz? ¡Qué preguntas tiene este hombre!... 28/01/2005 13:15. #. Hay 4 comentarios.
 Qué sabe nadie lo que bucea por mi alma. Si estoy loca, es cosa intima; cada cual lidere su causa. A quién ha de importar las lágrimas que derramé, los sueños coartados… los desaires que enjugué. Esquivando devotas palabras, suprimí del corazón la ternura. Los sentidos rebelé, contra sensibilidad y dulzuras. Ante el cuerpo erijo un muro de indiferencia calculada. Nada daño me hace. Apenas me conmueve nada. Soy una ojera sin ojo. Una gota sin agua. Enlutado el espíritu, simulado va tras el velo. Cada nuevo amanecer la máscara a enfundarme vuelvo. Todos juzgan la sonrisa, ninguno indaga en el duelo. 29/01/2005 12:47. #. Hay 4 comentarios.
29/01/2005 18:39. #. Hay 20 comentarios.
 Sin resuello corrió para salvarse. Cada paso lo alejaba un poco más de la yerma estepa donde se helaba. Vagando la edad vivida. Corrió en busca de frondosos bosques; que colmaran su espíritu con savia fresca y desecaran de su seno la desesperanza que lo consumía. Corrió sin volver la vista atrás, los ojos clavados en la lágrima de luz que divisaba al final del recorrido. Y mientras huía fue desprendiéndose del lastre acumulado en tal cantidad de años huecos. Se quedó libre de los huéspedes que en su sangre se alimentaron por infinito tiempo, convirtiéndolo en un ser vacuo sin aliento ni brillo. El viento arrastró a otro mundo el pesimismo y la mentira. Del corazón desterró al egoísmo que campaba espada en mano. Desposeyéndolo de odios lo vistió con velos de ternuras. En la mente perecieron las obsesiones negras y brotaron coloridas ilusiones. En la mirada se diluyeron toneladas de cegueras. A borbotones bebió límpidos caminos. Los pulmones anegó de flamantes aires, que lograron hacerlo sentir interiormente redivivo; sacramentado por creencias en si mismo. Fue engendrado y parido de nuevo, con el alma impoluta y las alas libertas de nocivas rutinas. Olvidando monumentales empresas, exploró pequeños senderos que lo llevaran a hacer reales sus pletóricos sueños de una prometedora vida, que realmente merezca el honor de ser vivida. |
