Marchaba por la orilla del precipicio. La espalda enhiesta. La mente, en  los pies concentra. Sabía, que un mal paso, lo arrojaría por aquel desfiladero, donde el fondo, de negro, no se dejaba ver.
 

Paso tras paso, con parsimonia, prolongaba la marcha. No miraba atrás, eso seria un error, y era consciente de ello. Como podía, con gracia la mayor parte de las ocasiones, siempre con la sonrisa desnuda; esquivaba las mareas, que, unas veces desde la izquierda y otras por la derecha, lo hostigaban.
 

En su instinto, sólo una idea: caminar hasta la meta señalada, donde quiera la hubiese perfilado el destino. Se sintió afortunado, bastante peligroso era ya de por si, andar por esa senda extremadamente estrecha como para que lo asaltara la incertidumbre del porvenir.  Si de algo estaba plenamente convencido, era de que mientras siguiera la línea, por él mismo marcada, no caería jamás en aquel abismo mal encarado que lo acechaba.
 

Últimamente, las mareas, se estaban haciendo fuertes, y soplaban con más ímpetu. Asolaban su paisaje más a menudo; se sucedían con menos margen para la  recuperación. Rara era la jornada en que una de ellas, diestra, o siniestra, no lo zarandeaba. Se cimbreaba, perdía el equilibrio, trastabillaba… por unas horas, atado a un hilo, temía caer. Mas, desde su alma, una voz lo acicateaba exhortándolo a enderezarse. A elevar los hombros. A sacar brío de ese pozo que parece inagotable; pero que bien sabe, acusa la sequía.
 

Y ahí continua, al borde del barranco, sabedor de que un minuto de flaqueza, lo puede entregar a ese vacío viscoso y mugriento, que con las fauces afiladas, impávido lo aguarda.
 

Unas veces, es su corazón, enamorado de la vida, quien lo salva. Otras, su espíritu, tocado de optimismo. En ocasiones, al frente, divisa una puesta de sol de franjas rosadas, naranjas y celestes, que por si sola, le corta el aliento; para a continuación, insuflarle litro y medio de vida. Otra, es un ave, que vuela hacia el horizonte, y él, se empeña en perseguirla hasta ese nido que promete. Muchas veces, es la música de las olas arribando a una playa, caracoleando en la arena. O el beso de la luna, el guiño de aquel lucero albo que le da los buenos días; o ese rayo de sol, cargado de esencia, que en su pelo se posa.
 

Así, nuestro amigo, con más fe que tesón, si eso es posible, sigue marchando, medio cayendo y levantándose con prontitud, marchando. Perdiendo por décimas de segundos el resuello, para luego, a impulsos de inquebrantable voluntad, recuperarlo…

©Trini Reina