Pero hoy Pepita, además de vestida con su innata melancolía, de la que en escasas ocasiones la vi desnuda, comparecía con intención de hablar. Algo se le removía en la lengua y tenía que soltarlo. Tomó la palabra incluso antes de sentarnos y comenzó a charlar, más para ella misma que para mí. Me dijo que había estado reflexionando (mal asunto la reflexión) y se había percatado de que en sus más de cincuenta años de vida, nadie, absolutamente nadie, le había pedido perdón por la herida, real o hipotética, que le hubiesen ocasionado.

No escuchó esa palabra que, aunque no es sano abusar de ella, sí en ocasiones es vital para el alma, de la boca de sus hijos, quienes en su egoísmo daban por hecho que el daño que le causaban iba inmerso en el contrato que Pepita firmó al engendrarlos. Ni a su pareja en los años que vivió; muy al contrario, era ella, culpable o inocente, quién la pronunciaba siempre para así poner inmediata paz y resguardar por los siglos de los siglos el “sagrado” matrimonio. Ni su hermano, con quien tantas veces se mostró en desacuerdo y que, aunque poco le duraba el enojo, corría sobre la ofensa un tupido velo y “aquí paz y después gloria”. Tampoco lo oyó de los amigos… ni siquiera de ti, me reprochó, que eres mi más intima amiga…

De repente calló y aproveché para servirle una taza de café. Tras los cristales la lluvia se acrecentó y Pepita y yo nos sumergimos en un cómplice silencio que sólo rompía la música del fuerte chaparrón. Me entraron unas enormes ganas de abrazarla, de que a través de mis brazos le llegara mi cariño y mi consuelo; pero conociéndola, comprendí lo inapropiado de esa muestra de afecto, ya que el momento de las confesiones había concluido. Así que me levanté y fui a la cocina a por unos dulces, para que, al menos, artificialmente, a Pepita se le endulzara la tarde…
©Trini Reina