En noches de verano,

sobre paredes de cal iluminada,

disputan insectos y territorio

las salamanquesas.

Las tapias del patio aún arden,

saciadas de julio,

y los ladrillos del piso se enfrían

con agua del pozo.

En el centro,

buscando frescor,

las sillas de enea

y la mecedora de la abuela.

Al fondo,

donde la luz de la bombilla

casi no alcanza,

un jazmín emblanquece.

La abuela, como cada noche,

ofrece a la niña un canastito breve

y le invita a recolectar jazmines,

que luego aromarán su alcoba.

Elevando sus delgados brazos,

la niña alcanza flores a su altura

y va llenando el cestillo mientras aspira su olor.

De repente,

sus ojos se topan con dos ojos

tan redondos como extraños.

Al aire voz, canasta y flores.

Grita la niña por la sorpresa

y desarmando la escena corre,

buscando el amparo de su madre.

Mientras, mimetizado entre las hojas,

acaso, aún más aterrorizado,

ni siquiera se estremece,

el camaleón fugado.

©Trini Reina

febrero 2012