Cada vez que él se marchaba, al quedarse en medio de esa sonora soledad que la aplastaba, intentaba negar sus emociones. Quería convencerse a sí misma, de que aquel querer infructuoso apenas cosquilleaba su piel y que no buceaba en el pozo del alma, con lo difícil que resulta sanar a ésta… Eso la confortaba durante los días en que su amor se ausentaba, pero al volverlo a tener presente, le volvían los sentimientos en cascada, como si el negarlo, hubiese colocado dique a su pasión y ésta, al sentirse de nuevo exhortada, resucitase con montaraz energía.

Rosaura lo recibía con alta sonrisa; con la ternura desabrigada; con vasta cota de afectividad. Él traía en los labios un impaciente beso y, prendida en el vientre, la lumbre del deseo. Y aceptaba tanta sensibilidad como algo que había sin remedio de tolerar para obtener el agua imperiosa que aquietara la furia de su ardor.

Una vez saciado el hambre de mujer en él y el anhelo de amor en ella, ni que decir tiene que Rosaura había olvidado cualquier propósito de frialdad que tuviese en la recámara… Le hablaba con palabras rebosadas en caliente azúcar, cada letra era una caricia que al otro, quizá a estas alturas, ya empalagaban. En esos momentos, que nunca fueron largos, el corazón de ella soñaba ser correspondido. Pero, en cuánto él percibía que Rosaura se excedía en ternezas, cortaba el clímax rápidamente e introducía en la susurrada charla alguna cruel ironía. Ésa era su arma letal y cegaba de golpe cualquier asomo de romanticismo sobre él que ella elucubrara.

En esas estaban cuando, tras despedirse por unas jornadas, él dejó sempiternamente de acudir a la cita con Rosaura, que lo esperó muchas noches. Noches, para ella, huérfanas de estrellas. Insomnes noches de incertidumbre y desazón, en que las lágrimas, silentes y sin venia, bajaban por el cauce de sus mejillas hasta empapar las áridas plumas de la almohada.

Una tarde, durante un paseo por la ciudad, desde lejos se divisaron, mas él volvió sobre sus pasos y huyó como alma perseguida por un Cerbero rabioso. En ese instante a Rosaura se le despertó el amor propio al que nunca fue muy dada. Y el alma, tocada de orgullo, se le rebeló. Entonces, libre de desconsuelo, de un seco envión, arrojó al ídolo del pedestal en el que, inexplicablemente aún, su obtuso corazón, lo tenía izado.

© Trini Reina

Era alta la madrugada y a ella, que yacía de par en par los ojos, en su nido de sábanas clamando por un sueño que no acudía a poseerla, le llegó desde la lejanía la melodía conocida de una canción de otros tiempos. Se concentró en aquella música, ignorando de qué lugar procedía, transfiriéndole hasta el amargo hoy un episodio placentero de su vida pasada.

De repente el alma sufrió un cataclismo que la dejó en carne viva, los latidos se acrecentaron en el corazón con tanta fuerza que la sangre se hizo líquida cual agua y mientras las notas de aquella canción seguían azotando sus recuerdos y besando sus sentidos, el venero de sus lágrimas estalló y sintió aflorar desde sus ojos un aluvión de sal.

Y lloró por lo perdido, por el irreversible presente y el incógnito futuro. Lloró por ella misma y lo que fue. Y, lentamente, aceptó su realidad mientras las lágrimas, tanto tiempo constreñidas, aseaban de norte a sur su espíritu, dejándola rediviva.

Cuando la balada, que nunca supo si fue un sueño, llegó a su fin, asombrosamente sintió su cuerpo vigorizado y con las defensas en alza, para enfrentar la difícil jornada que le aguardaba y que, desde el tragaluz, ya veía desplegarse…

© Trini Reina

A veces se escurría con disimulo bajo el asiento del bus y allí se disimulaba, habiendo de acudir su dueño, renqueante, a reclamarlo a la oficina de objetos perdidos. En otras ocasiones, el jardinero que cuidaba el parque lo hallaba tras un seto cercano al banco donde el hombre descansaba cada tarde. O la enfermera del dispensario salía tras él, bastón en mano y agitando la cabeza, mascullando entre dientes contra los desvaríos del individuo que, necesitando el artefacto, lo olvidaba siempre; la arisca mujer no estaba al tanto de la afición del bastón a conocer otros mundos más prometedores y así, tornándose remolón, planeaba evadirse de aquel amo tan achacoso.

Mientras tanto, aunque por azar o tesón siempre lo localizaba, se fue agravando la minusvalía de ese ser de caduca alma, hasta el punto de estar a un paso de quebrarse cada vez que una piedra lo hacia tropezar en su camino.

Una mañana, al pasar por un bazar, a través del escaparate, divisó un extenso muestrario de bastones, y resuelto, entró y adquirió uno. El nuevo no era de madera noble, ni tallado en el cuerpo lucía hermosos arabescos, ni la empuñadura era de valioso marfil importado, como el despreocupado e irreflexivo que poseía. Pero al ser común, era humilde y halló la mayor de las felicidades junto a ese espécimen de veterana osamenta y ánimo frágil.

Cuando el hombre, revestido de paz, llegó al hogar, colocó a su desleal “obra de arte” en el interior de una vitrina y la cerró con llave. Ahí quedó el aventurero báculo, listo para ser idolatrado, como siempre ansió. Aunque, lejos de sus cálculos estaba que tal evento acaeciese tras una urna de insensible cristal.
© Trini Reina

Pues ahí estaba yo la otra noche, sin ganas de leer, ni de escribir, ni de dormir y harta ya de jugar al “Brain Training” y de que el maldito Dr. Kawashima me atormentase avisándome de que mi edad cerebral es de sesenta años, cuando mi mano chocó con el mando de la tele, así que me dije: voy a hacer ejercicio con los botoncitos a ver si tengo suerte. En éstas que, cansada de pasar de uno a otro canal, me paré en el de una televisión local y allí estaba Ricardo, el presentador, llevando una conversación, ya iniciada a mi llegada, con Angelita:

– ¿Qué estás haciendo a estas horas, Angelita?
– Pues mira, hijo, estaba a punto de cenar cuando me has llamado.
– ¿Y qué vas a cenar, Angelita?
– Pues me he hecho una tortillita y de postre tomaré un yogurcito.
– Ah, pues mira qué bien. ¿Y tú sola te los has cocinado?
– Si, mi alma. Estaba sentada ante el televisor viendo tu programa, que no me pierdo ningún jueves, y llevaba rato hablándome a mi misma. Me decía: “venga, Angelita, arriba, que si no lo haces tú, nadie lo hará por ti y bien sabes que tienes que alimentarte. Así que me he levantado del sofá, porque cuanto más tardase en ello, menos ganas tendría y he ido a la cocina y me he hecho la cena.
– ¿Qué edad tienes Angelita?
– Pues tengo noventa y cuatro años.
– ¿Noventa y cuatro, y vives sola?
– Sola, mi alma…
Cualquiera que la escuchase, jamás habría adivinado su edad al oír aquella voz argentina, exultante de felicidad e ilusión, imagino que por la sorpresiva llamada, por su minuto de gloria en la pequeña pantalla, aunque éste fuese a través del hilo telefónico. El presentador comenzó a despedirse de ella, ya sabemos lo escaso que es el tiempo en televisión, y le prometió llamarla otra noche, a lo que ella asintió, con más esperanza que fe, y colgó. La imagino sentándose a la mesa ante su tortillita, ya fría, aunque ella ni lo notara ante la calidez que proporciona la dicha.

En ese momento pensé que yo, de mayor, de más mayor que ahora, quiero parecerme a Angelita. Admiré su fuerza mental, la imaginé allí en su casa, más sola que la una, y arengándose a ella misma, como una jabata, sacando energía de una vida que se le agota y rebelándose, si no contra la muerte, sí contra la soledad y, de paso, luciendo una sonrisa victoriosa, de ésas que tienen el poder de amedrentar a la desesperanza.

© Trini Reina

Una cincuentona: camisa floreada, escueta falda y botas blancas, llamó mí la atención, quedaba despampanante en su ordinariez. Se acercó a un hombre y lo conminó a bailar, mas éste, hizo caso omiso y continuó impertérrito en el cómodo diván de la discoteca.
Yo había reparado en el algo antes, era joven, a simple vista transitaba la primavera de la treintena. Tenía toda la soledad disuelta en la postura y el desespero nadando en la mirada que, sin ver, mantenía clavada en la pista de baile. Sobre el exiguo velador, una copa a medio beber; derretido el hielo hacía buen rato. Durante el tiempo que allí permanecí no habló con nadie, ni vi en su cara una timorata sonrisa, ni siquiera el aleteo de una pestaña que indicara que algo lo conmovía. Su soledad me alcanzó.

La noche dio paso a la madrugada y tomando su abrigo, el chico se dispuso a marcharse y así lo hizo. Solo, tal como había pasado allí las ultimas horas.
Aún tardé un tiempo en abandonar el local; pero cuando salí, aquel hombre de aspecto gris, permanecía en la entrada, bajo la marquesina de luces de neón que anunciaba el nombre de la discoteca.

Estaba lloviendo, una llovizna flaca y persistente de esa que cala la ropa. Tomé un taxi, y cuando éste comenzó a circular volví la vista atrás y desde la luna posterior del vehículo en marcha lo seguí contemplando hasta que la distancia me hizo perder la perspectiva.

Me pregunté a quién o qué esperaba, y si aún le restaban fuerzas para seguir aguardando una compañía que ya a esa hora, cuando el amanecer se despereza, no había llegado. Mientras mi taxi avanzaba devolviéndome al calor de mi hogar, lo imaginé caminando cabizbajo, regresando a su domicilio con otra noche derrochada arañándole en los bolsillos.
Trini Reina